no maritni - no party — @дневники: асоциальная сеть

вторник, 10 января 2012

01:54

21 vs 26

Just Jazz It.

Двадцать первый стишок про Дзе, цокнет литературовед.
Он опять что-то учудил, этот парень, да?
Расстегнул пальто, бросил сумку, сказал: "Привет,
Я опять тот самый, кого ты будешь любить всегда"?..

Что изменится, бэйб? Мне исполнилось двадцать два,
Ты оброс и постригся несколько раз подряд,
Все шевелишь, как угли, во мне чернеющие слова,
И они горят.

Что изменится, бэйб? За тобой происходит тьма;
Ты граница света, последний его предел.
Главное, чтоб был микрофон отстроен, спина пряма,
Чтобы я читала, а ты на меня глядел.
Что изменится, бэйб? Ты красивый, как жизнь сама -
У меня никогда не будет важнее дел.

Мне исполнится тридцать два или сорок два,
Есть уверенность, что виновником торжества
Ты пребудешь впредь;
Это замкнутый цикл: тебе во мне шевелить слова,
Им гореть, а тебе на огонь смотреть.
Подло было бы бросить все или умереть,
Пока я, например, жива.

Вера Полозкова

Мы вот завтра с ним идём на концерт РСП, я прокрастинирую экзамен - пишу этот пост, мне немного страшно, даже несмотря на то, что шутки его всегда могла отбивать, всегда язвила напропалую, всегда была сама собой, не зажатой, вот как с этого лета. Оттого-то, наверное, и страшно. Оттого-то я так никого и не любила, если на чистоту, кроме него.

@музыка: Pete Doherty A little death around the eyes

@темы: Сеня, чужое вкусное, Оркестровая яма

URL

вторник, 03 января 2012

05:04

Полумна

Just Jazz It.

Всё ж этот механизм мне пока неподвластен: как в минуту всё становится таким расчудесным, что я едва не забываю выдохнуть. Во мне желание двигаться, танцевать, сплетаться, танцевать, самое смешное - учить экзамены, глаза слипаются, но я знаю: ещё пару часов можно из себя выжать, глупая улыбка, счастливая, не сходит с лица. Как я сегодня кружилась на улице вместе со снегом. Глупая, наивная я.
Это же не гашиш? Не отсутствие антидепрессантов, не?
Мне Полли рассказывает, что вот ей привезли наконец-то оборудование, и скоро мы засядем за эскиз моей новой татуировки.
Я ловлю себя на мысли, что мне все что-то говорят, а я слышу как будто из другой комнаты, и поверх этого всего поёт Louis или Elvis, и я ухватываю, конечно, основной посыл, но в остальном я просто улыбаюсь.

Ты бы знал, как мне важно не растерять это.

URL

пятница, 30 декабря 2011

04:15

Нескромное

Just Jazz It.

Я знаю: я всё это заслужила.
Всех этих прекрасных людей, которых я могу назвать своими друзьями, пусть многие из них - ещё только первые кадры в плёнке; всех этих мужчин, засыпающих меня комплиментами (даром, что вышла рожица крива; даром, что вот с ним я как раз таки становлюсь моральным бревном, зато с другими расчудесная), все эти внезапные встречи под занавес года, от которых электричество по коже, потом уже губы болят столько хохотать, ноги ноют столько бродить по улицам со счастливой улыбкой; работу, которая пусть и дальше сама меня находит, интуицию, внезапно обострившуюся, пусть она мне не соврёт.
Я всё это заслужила. И не потому, что год дерьмовый был, а потому что я действительно всё это заслужила. И это никак не нужно объяснять. Нужно учиться привыкать к хорошему, воспринимать хоть на толику for granted и не искать подвоха, ждать ну когда, когда я опять расхуярю всё к чертям.

И я знаю: я получу и то, что пока только в схеме, чертеже, наброске.
И вот потом тебе, Санта, может статься, напишу: "Спасибо, всё смогла сама".

А пока, вот пусть так и будет в моём мирке: этот старый джаз, ироничный профиль, сигарета в одной руке.*

@музыка: Citizen Cope Sideways Ella Fitzgerald The man I love Arms and Sleepers Twentinine palms

URL

вторник, 27 декабря 2011

03:00

Доступ к записи ограничен

Just Jazz It.

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

воскресенье, 25 декабря 2011

22:48

Раскадровка.

Just Jazz It.

Он идёт ко мне на встречу в растёгнутом пальто, в водолазке, которую выбирала ему я, с сигаретой в руках, лохматый, каким я помню, каким я его любила.
Целует, кружит, легко и больно.

Мы едем в машине, как молодожёны, и говорим, не смолкая.

Мы сидим напротив в кафе, он говорит о том, что не одобряет мой выбор: "Сооонь, ну он же какой-то не мужик, я тебя не для этого растил", смеётся, тянет руку через стол, я потягиваю через трубочку залихвацкий коктейль. На нас смотрит Коля, мне как будто опять 17, и мы не выросли из панковатых зверят в большой настоящий ад.

Он совсем взрослый, смурной, с тяжёлыми думами. Но внутри по-прежнему электричество от его светлых глаз, от его сильных рук, от его такого славно неправильного "р".

Странно, не люблю больше, ну так, как тогда, но эта нежность, вот как у Шопена в пятой прелюдии или в Апреле мечты, она нас пледом укутывает всякий раз.

И это благостное чувство спокойствия не растерять бы.

Завтра тебе стукнет 23, мой хороший Сеня. *И пусть чудеса происходят вовремя*.

@темы: спасибо

URL

пятница, 23 декабря 2011