Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: мысли на этот счёт (список заголовков)
00:50 

И.

Just Jazz It.
У брата новый черный BMW X6.
А у меня твои ямочки на щеках.
И яблоки, яблоки, яблоки сочные по полу разбросаны.
Кто бы мог подумать?

@музыка: Maroon 5 Never gonna leave this bed

@темы: мысли на этот счёт

21:32 

Just Jazz It.
Мне нравятся эти дни.
Мне, Возможно, даже нравишься ты.
Во мне.
В сугубо буквальном смысле.
Никогда не подводящая политика наплевательства и отрешённости выдаёт отличные результаты с мужчинами, незнающими чего они хотят.
So who's the Daddy?
Baby, давай без блабла.
Baby, давай Olala!

Мы живём вместе, мы едим вместе, мы спим вместе. Но это же не влюблённость.

— За будущее?
— За настоящее! Мы не влюбимся?
— Трахаяемся, чокаемся, но не влюбляемся! (с)

Всем приятных дней.


:tease4:

@музыка: Arctic Monkeys Baby, i'm urs

@темы: мысли на этот счёт

02:50 

Just Jazz It.
Я счастлива.
Странно.
Спасибо.


@музыка: Нежное Это Ты и я

@темы: чеloveки, разговоры в горизонтальном положении, мысли на этот счёт, кислородные люди

00:08 

my mistakes are made for you to come

Just Jazz It.
Вся моя деятельность сводится к необдуманным поступкам и проигрышам.
Есть что-то в том, чтобы проиграть на последней минуте какому-нибудь гениальному bad boy после серии удачных сетов.
Win this world at cards and let it slip my hands.
И после: кадры, нечёткие, с шумами - я целую вам руки, каждая подушечка и её запутанные тонкие линии в нетерпеливой очереди. И кадр за кадром на перемотке - не резкий.
И когда ты дремлешь, я где-то под твоей тяжёлой рукой, старательно дую тебе в бок, чтобы был круг. А в круге был только мой тёплый углекислый газ.


Но вот вчера мне сказали, что " любить Соню это так фатально".
И теперь я думаю, что ты не придёшь.
Уже совсем не придёшь.


Кому я буду дуть в живот?




@музыка: The last shadow puppets Standing next to me; The Fray Never say never

@настроение: под одеялом

@темы: мысли на этот счёт

05:44 

Just Jazz It.
В такие "утра" понимаешь, как на самом деле это всё не важно, как мелочно, как суетно и проходяще: все вот эти экзамены, на которые ты тратишь (кто как) столько времени: все 10 отведённых дней или пытаешься уместить всё в последнюю ночь. Литры кофе и сигарет, чтобы не уснуть и шоколад, чтобы стимулировать мозговую активность. Как вначале вы всё смеетесь: завтра будет жопа и спасёт только чудо, ибо сессия воздаст всем по заслугам. А может ты придёшь и получишь автомат, а может спишешь, а может тебе из 30 вопросов попадется тот самый не выученный и тебя отправят на пересдачу.
Но потом экзамены заканчиваются: экзамены на теор пригодность. И приходят другие экзамены: как не вовремя ты вошла в квартиру, как зря не сказала "да", как не успела ответить на входящий вызов, как глупый грешок грошовый превратился в треклятый ад. И вроде тоже: мелко, не ёмко, случайно, просто проступки. Но они иногда оказываются сложнее проверки на профпригодность. Даже, наверное, чаще, чем иногда. А для кого-то - всегда.
Но всё равно ты не спишь ночами и всё говоришь и пишешь ночами.
Но не о том. Не о том.
Не успеть.
Успеть. Спеть. Петь.
Петь. Пить. Плакать.

@музыка: Marco Dos Santos Not On the guest list

@настроение: кровавое

@темы: мысли на этот счёт

03:14 

Just Jazz It.
Капризная Мисс.
В неё опять влюблён большой мальчик.
+1 предложение выйти замуж за пару часов до Нового Года.
Нет-нет.
If two of us rebel.
Перемешались все єти имена.
Не вычленить ни одного из потока to give you all the answers to the never ending "Why?".
Мальчики, не стоит.
Она - no big deal.
Это ведь всё закончится звонком: "Я назову свою дочь твоим именем".
Просто хуеть с кого-нибудь.
Знать, что, проснувшись, ты будешь принадлежать самой себе.
Чтобы не одеваться впопыхах, не идти быстро, чтобы прохожие менялись.
Чтобы не повестись на єти " мы не подходим друг другу. - Соня, другим мы подходим еще меньше".
Вы же не знаете, что promices are to keep.
Back to the ground.
Просто утнути якусь дурницю разом. Слабо?
И не говорите мне, что я не права.
No more faith in love.
И как писала Гавальда: мы едим, мы спим вместе. Но это же не любовь?
Только вместо знака вопрос - уверенная точка.
Нет-нет. Не стоит. Не будем. Давай, не будем.





@музыка: Travis New Amsterdam

@темы: мысли на этот счёт

23:17 

Just Jazz It.
В кактусах есть какое-то упрямство. Им приходится пробиваться через несколько кубических метров камней. Солнце не хочет, чтобы они росли, ветер пустыни не хочет, чтобы они росли, засуха не хочет, ночные заморозки не хотят. И всё равно они пробиваются наверх. Они ощетиниваются своими колючками, прячась за своей плотной оболочкой. И не сдаются ни на миллиметр. Я чувствую к ним симпатию.

Питер Хёг. Снежное чувство Смиллы.

@темы: чужое вкусное, мысли на этот счёт

14:41 

Just Jazz It.
Заведу огроменную высокую кровать с зеркальной стеной напротив и мальчика, чтобы перезимовать с ним в этой кровати.

@музыка: Jamie Cullum Mind Trick

@темы: мысли на этот счёт

03:18 

Грязные Танцы. Вагабов умняша.

Just Jazz It.
Девушка должна быть branded.

Ну если уж не в прямом смысле
слова, то хотя бы иметь татуировку с именем того, кому она принадлежит.
Девушек
нужно татуировать, клеймить, и уходя на работу
оставлять
пристегнутыми наручниками к батарее.

ещё Девушек нужно регулярно
бить ремнем. или плеткой.
и делать с ними другие вещи, о которых я
не скажу, girls,
чтобы не травмировать вашу подростковую психику.

--

ПОТОМУ ЧТО ДЕВУШКИ ХОТЯТ ЭТОГО САМИ.
get it?
Do i have to
say anything?..

Дмитрий Вагабов


@музыка: Sunsay Будь слабей меня JT Sexy Back

@темы: чужое вкусное, мысли на этот счёт, кислородные люди.

20:27 

Just Jazz It.
Практически все мои мужчины исповедуют Похуицианство.

@музыка: Jamie Cullum Nothing I Do

@темы: мысли на этот счёт

02:40 

Just Jazz It.
Наверное, это неспроста: в слове "я" - одна буква, а в "мы" - две.

@музыка: Just Jack Mourning Mourning

@темы: мысли на этот счёт

22:41 

Just Jazz It.
В детстве папа всегда говорил, что Чудеса Случаются Вовремя.
Так и есть, Папа.
Внутри меня протёк Skittles.
Спасибо за это Ди, Въетнамцу, Верочке (особенно за рисунки на полях*) , Гербер, Blueberry, Aleksandr Yahno, Тане и отдельное спасибо Артёму*.
Спасибо Вам за Вас.



You are the music inside me.
И моя жизнь потеряет смысл, если я оглохну и перестану слы/ушать музыку.
И ещё: Город может быть красив и атмосфера в нём будет наполнена кислородом. Но он может быть пуст при этом. В нём не будет кислородных людей.
Минск, прости, я была несправедлива. Мне пока некуда бежать. Потому что в тебе все мои.




Артём Абчинец*

@музыка: Flunk Kemikal Girl

@темы: мысли на этот счёт, кислородные люди

09:36 

Just Jazz It.
Сейчас 08: 30 в Минске.
Я не спала всю ночь.
Читала Fowles "The Collector".
Отвратительно, тошнотворно стоящая книга.
Мне было страшно и хотелось блевать.
Ещё раз убедилась, что в моей жизни все слова, все песни, все разговоры, все фотографии, все книги, все люди, все события - всё происходит чертовски Вовремя.


Внизу один из любимых отрывков.



Why should we tolerate their beastly Calibanity? Why should every vital and creative and good person be martyred by the great universal stodge around?

In this situation I’m a representative.

A martyr. Imprisoned, unable to grow. At the mercy of this resentment, this hateful millstone envy of the Calibans of this world. Because they all hate us, they hate us for being different, for not being them, for their own not being like us. They persecute us, they crowd us out, they send us to Coventry, they sneer at us, they yawn at us, they blindfold themselves and stuff up their ears. They do anything to avoid having to take notice of us and respect us. They go crawling after the great ones among us when they’re dead. They pay thousands and thousands for the Van Goghs and Modiglianis they’d have spat on at the time they were painted. Guffawed at. Made coarse jokes about.

I hate them.

I hate the uneducated and the ignorant. I hate the pompous and the phoney. I hate the jealous and the resentful. I hate the crabbed and the mean and the petty. I hate all ordinary dull little people who aren’t ashamed of being dull and little. I hate what G.P. calls the New People, the new-class people with their cars and their money and their tellies and their stupid vulgarities and their stupid crawling imitation of the bourgeoisie.

I love honesty and freedom and giving. I love making, I love doing. I love being to the full, I love everything which is not sitting and watching and copying and dead at heart.
G.P. was laughing at my being Labour one day (early on). I remember he said, you are supporting the party which brought the New People into existence—do you realize that?

I said (I was shocked, because from what he had said about other things, I thought he must be Labour, I knew he had been a Communist once), I’d rather we had the New People than poor people.

He said, the New People are still the poor people. Theirs is the new form of poverty. The others hadn’t any money and these haven’t any soul.
But I see what he feels, I mean I feel it myself more and more, this awful deadweight of the fat little New People on everything. Corrupting everything. Vulgarizing everything. Raping the countryside, as D says in his squire moods. Everything mass-produced. Mass-everything.
All this is talk. Probably I shall meet someone and fall in love with him and marry him and things will seem to change and I shan’t care any more. I shall become a Little Woman. One of the enemy.

But this is what I feel these days. That I belong to a sort of band of people who have to stand against all the rest. I don’t know who they are—famous men, dead and living, who’ve fought for the right things and created and painted in the right way, and unfamous people I know who don’t lie about things, who try not to be lazy, who try to be human and intelligent.

@музыка: Амели на мели Если, Пара Нормальных Ті

@темы: мысли на этот счёт, чужое вкусное

01:27 

Just Jazz It.
"Я хочу быть единственным, кто будет заплетать и расплетать твои волосы".

@темы: мысли на этот счёт

02:40 

Just Jazz It.
Наши любимые должны быть нас достойны.Наши любимые должны быть нас достойны.

Это вообще единственное, за что стоило бы пить и ставить свечи – пусть они окажутся достойными нас. И понятно это станет не сейчас и не потом, а именно тогда, когда мы с ними расстанемся – тогда станет все ясно.

Пусть наши юноши, с которыми, понятно, и в горе и в радости, и в болезни и в бедности, и лучшие годы, и на край света – просто разлюбят нас и тихо уйдут, а не переспят по пьяни с какой-нибудь малолетней шлюшкой, и нам расскажут об этом наши же добрые друзья. Пусть наши духовные наставницы просто найдут себе новых учеников – но не станут продавать нас за несколько сотен баксов, случись нам работать вместе, грубо, цинично –

возьмут в команду, досыта накормят перспективами и ты-лучше-всех, а потом уволят, не заплатив, и будут бросать сквозь зубы «Я не обязана тебе ничего объяснять», и брезгливо морщиться, встречая нас на улице. Пусть наши большие и сильные друзья, как-старшие-братья и вообще сэнсеи поссорятся с нами из-за того, что мы ни черта не смыслим в мужской психологии – но не станут грубо затаскивать нас в постель и унижать нас просто потому, что нас угораздило родиться с хорошей фигурой, а им не нашлось бабы на эту ночь.

Потому нет ничего на свете больнее и гаже этого. Потому что этим людям ты всегда веришь как себе, но оказывается, что они тебя недостойны .

Я готова всю жизнь ссориться с любимой подругой и слушать от нее несправедливости и упреки в собственной мягкотелости, лени и показушности – но я знала и знаю, что она имеет на это право. Мы убьем друг друга за идею, но никогда не станем банально как-нибудь и нелепо вцепляться друг другу в волосы из-за мужика или поднимать хай из-за дурацкого стобаксового долга. И если мы когда-нибудь все-таки поссоримся навсегда – это будет как раз тот случай, когда лучшие друзья перестанут быть друзьями, но останутся лучшими. И я буду думать о ней светло, и говорить гордо, едва зайдет речь – N? Да, мы когда-то были не разлей-вода – и всю жизнь расти и добиваться вершин, чтобы доказать ей, что я была ее достойна .

Либо совсем не прощаться, либо прощаться так, чтобы можно было через много лет написать книгу об этом человеке – а не прятать глаза: N? Нет-нет, не знаю такого – не рассказывать же, что вы с N дружили сто лет, а потом он прошипел, что все это время просто хотел тебя трахнуть – и теперь ненавидит, потому что спать с людьми, чтобы доказать им свою преданность, как-то не в твоих правилах. Так ведь не может быть, потому что не может быть никогда, какой-то гребаный бредовый сон, разбудите меня, скажите, что это неправда, что она меня не продавала, что он не читает всем подряд мои письма и асечную хистори – просто так, мол, вот как она за мной бегала, жуткое дело, не знал, куда деться, - что они все просто не дозвонились, чтобы извиниться за это, просто не дозвонились – если б они попросили прощения, это ведь значило бы, что они его достойны. И я бы все равно не общалась бы с ними, но хотя бы выдохнула эту мерзость, это рвотное ощущение грязи внутри, когда хочется перестирать всю одежду, в которой ты приехала от этого человека, когда кажется, что тебя обокрали, и вынесли, как назло, самые любимые, давние, талисманные вещи, и устроили в доме помойку – Господи, столько времени, столько слов, столько «мы» и «вместе», столько, столько – тогда хотя бы хотелось жить, я не знаю, а то ведь не хочется, и людям перестает вериться абсолютно, а только тошнит, тошнит, тошнит.

Сделай так, Господи, чтобы наши любимые оказались нас достойны. Чтобы мы, по крайней мере, никогда не узнали, что это не так.

(с.)
Вера Полозкова

@музыка: Miri Ben Ari She was just a friend

@темы: мысли на этот счёт, чужое вкусное

00:40 

Just Jazz It.
В раю, конечно, климат, но в аду - друзей больше.

да.да.

@темы: мысли на этот счёт

19:32 

сейчас и тогда

Just Jazz It.
Меня любят толстые юноши около сорока,
У которых пуста постель и весьма тяжела рука,
Или бледные мальчики от тридцати пяти,
Заплутавшие, издержавшиеся в пути:
Бывшие жены глядят у них с безымянных,
На шеях у них висят.
Ну или вовсе смешные дядьки под пятьдесят.

Я люблю парня, которому двадцать, максимум двадцать три.
Наглеца у него снаружи и сладкая мгла внутри;
Он не успел огрести той женщины, что читалась бы по руке,
И никто не висит у него на шее,
ну кроме крестика на шнурке.
Этот крестик мне бьется в скулу, когда он сверху, и мелко крутится на лету.
Он смеется
и зажимает его во рту.

@темы: чужое вкусное, мысли на этот счёт

14:06 

Just Jazz It.
Я всегда буду любить красивых подлецов. Под лицами которых, не разглядеть и намека на душу. В меня всегда будут влюбляться еврейские мальчики-хорошисты. Ну, те, что словят меня в очередной раз, когда каблуки подведут и я рухну на отведенный мне плацдарм - кусок грешной Земли. Мальчики, которым я будет звонить пьяная в 4 часа утра, потому что красавец-подлец опять подставил мне подножку, руку забыл подать на выходе из такси и просто плевать хотел, как я там его люблю и как там у меня не получается жить вне его рук.
Я вновь не оценю. У меня нет кнопки паузы, нет кнопки «раскрой глаза», зато есть кнопка – «всё к чертям!» и какая-то дебильная радость по этому поводу.
Ведь не девочка-героиновый-шик, не девочка –за-глаза-на –дуэли-стреляться, а всё туда же.


И когда он мне порезал руку с объяснением "накатило что-то", все эти их капризы, вся их гребанная тотальная гениальность, всё теряет смысл и значение, когда ты просыпаешься, а он сидит напротив с заплаканными глазами. И я спрашиваю: В чём дело? - Я будил тебя полчаса. Ты не шевелилась. Ты даже не дышала. Я боялся, что ты не проснешься.
Мне снилась центрифуга.
-Ты боялся, что я не проснусь в твоей постели и тебе придется разбираться со всем этим?
-Я боялся, что ты не проснешься в моей постели сегодня и все последующие разы.

Как? Как вылезти из болота нас?

@музыка: maroon 5 She will be loved

@темы: мысли на этот счёт

13:35 

Just Jazz It.
что-то в этом есть: не идти на первую пару.
променять её на бирюзовый трамвай под номером 1.
ради трёх слов.
"Будь слабей меня".
Не в динамиках, не в наушниках.
Из его гортани в моё озябшее ухо.

что-то в этом есть: больше не любить.
променять его на призрачный Киев.
ради четырёх слов.
"Моя камера искала тебя".
ради трёх слов вдобавок.
"Я искал тебя".


Я наберусь смелости. Ведь "для трусих существует метод маленьких шажков".

@музыка: Sunsay Сонин сон

@настроение: киевское

@темы: мысли на этот счёт

01:13 

сейчас

Just Jazz It.
Костя, мальчики не должны длиться дольше месяца – а то еще жить с ними, ждать, пока перебесятся, растить внутри их неточных клонов, рожать их в муках; печься об этих, потом о новых, потом о внуках. Да, это, пожалуй, правильно и естественно, разве только все ошибаются павильоном – какие внуки могут быть у героев плохого вестерна? Дайте просто служанку – сменить белье нам.

Костя, что с ними делать, когда они начинают виться в тебе, ветвиться; проводочком от микрофона – а ты певица; горной тропкой – а ты все ищешь, как выйти к людям; метастазами – нет, не будем. Давай не будем.

Костя, давай поднимем по паре, тройке, пятерке тысяч – и махнем в Варанаси, как учит мудрый Борис Борисыч. Будем смотреть на индийских кошек, детишек, слизней – там самый воздух дезинфицирует от всех жизней, в том числе и текущей – тут были топи, там будет сад. Пара практикующих Бодхисаттв.

Восстанием невооруженным – уйдем, петляя меж мин и ям; а эти все возвратятся к женам, блядям, наркотикам, сыновьям, и будут дымом давиться кислым, хрипеть, на секретарей крича – а мы-то нет, мы уйдем за смыслом дорогой желтого кирпича.

Ведь смысл не в том, чтоб найти плечо, хоть чье-то, как мы у Бога клянчим; съедать за каждым бизнес-ланчем солянку или суп-харчо, ковать покуда горячо и отвечать «не ваше дело» на вражеское «ну ты чо». Он в том, чтоб ночью, задрав башку – Вселенную проницать, вверх на сотню галактик, дальше веков на дцать. Он в том, чтобы все звучало и шло тобой, и Бог дышал тебе в ухо, явственно, как прибой. В том, что каждый из нас запальчив, и автономен, и только сам – но священный огонь ходит между этих вот самых пальцев, едва проводишь ему по шее и волосам.

Я настроена на долгое, целительное безлюбовье, безураганье; мне сейчас до того спокойно, что менять это на еще месяц американских горок во главе с очередным кареглазым каким-нибудь, белозубым, а потом на два месяца кровохарканья по нему же, - было бы ужасно глупо; и когда кто-нибудь из твоих дальних маяков, мальчиков-ориентиров, легенд внутричерепного телевидения - пишет тебе что-то на манер "я тоже соскучился" или "как все-таки с тобой легко"; ты вдруг понимаешь, что стоишь уже не в очереди даже, а где-то над ней; не то чтобы дежурный ангел-хранитель, но постоянный безмолвный мысленный бодигард.

И так, ей-богу, лучше для всех.
(с.)
Вера Полозкова

@музыка: Jamie Cullum I'm glad there's u

@темы: мысли на этот счёт, чужое вкусное

no maritni - no party

главная