i keep the curtains closed
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
00:20 

о грядущем

Just Jazz It.
Запасайтесь любимыми.Скоро зима.

@музыка: Louis Armstrong Rock my soul

@настроение: заманчивое

01:47 

Мархель

Just Jazz It.
*кареглазые смотрят так, что слетают пуговицы(с.)
вот только я собралась сказать себе стоп - и тут он, блядь, со своими еще не черными, но уже не карими глазами.

@музыка: Placebo Follow the Cops Back Home

@настроение: выпившее

@темы: Мархель

02:16 

чужое вкусное

Just Jazz It.
Джеффри Тейтум садится в машину ночью, в баре виски предусмотрительно накатив.
Чувство вины разрывает беднягу в клочья: эта девочка бьется в нем, как дрянной мотив.
«Завести машину и запереться; поливальный шланг прикрутить к выхлопной трубе,
Протащить в салон.
Я не знаю другого средства, чтоб не думать о ней, о смерти и о тебе».

Джеффри нет, не слабохарактерная бабенка, чтоб найти себе горе и захлебнуться в нем.
Просто у него есть жена, она ждет от него ребенка, целовал в живот их перед уходом сегодня днем.
А теперь эта девочка – сработанная так тонко, что вот хоть гори оно все огнем.
Его даже потряхивает легонько – так, что он тянется за ремнем.

«Бэйби-бэйб, что мне делать с тобой такой, скольких ты еще приводила в дом,
скольких стоила горьких слез им.
Просто чувствовать сладкий ужас и непокой, приезжать к себе, забываться сном, лихорадочным и белесым,
Просто думать ты – первой, я – следующей строкой, просто об одном, льнуть асфальтом мокрым к твоим колесам,
Испариться, течь за тобой рекой, золотистым прозрачным дном, перекатом, плесом,
Задевать тебя в баре случайной курткой или рукой, ты бы не подавала виду ведь.
Видишь, у меня слова уже хлещут носом –
Так, что приходится голову запрокидывать».

«Бэйби-бэйб, по чьему ты создана чертежу, где ученый взял столько красоты, где живет этот паразит?
Объясни мне, ну почему я с ума схожу, если есть в мире свет – то ты, если праздник – то твой визит?
Бэйби-бэйб, я сейчас приеду и все скажу, - я ей все скажу – и она мне не возразит».

Джеффри Тейтум паркуется во дворе, ищет в куртке свои ключи и отыскивает – не те;
Он вернулся домой в глубокой уже ночи, он наощупь передвигается в темноте,
Входит в спальню и видит тапки – понятно чьи; Джейни крепко спит, держит руку на животе.
Джеффри Тейтум думает – получи, и бредет на кухню, и видит там свою порцию ужина на плите.

Джеффри думает: «Бэйб, дай пройти еще октябрю или ноябрю.
Вон она родит – я с ней непременно поговорю.
Я тебе клянусь, что поговорю».
Джеффри курит и курит в кухне,
стоит и щурится на зарю.
Вера Полозкова

@музыка: Мультфильмы Полюса

@темы: чужое вкусное

13:41 

Just Jazz It.
Повсюду звёзды рок'н'ролла.(с.)
Agon Noga
надоели уже.

@музыка: Strata Cocaine

14:15 

пятница

Just Jazz It.
в прошлую пятницу смотрели мы с моей Верочкой фильм! Москва, я люблю тебя!
Предыстория:
долго искали Coca-Cola Light, оказалось это не так-то просто в городе Минске, в районе Национальной библиотеки.
А всё потому, что моя Верочка не употребляет продукты с сахаром.
И вот усталые мы в их с Серёжей чудесной квартире( по дороге решали Мархель - это еврейская фамилия или нет, вообще как-то про евреев говорили усердно).
Фильм не смотрите.Решили, что не фильм - а Капитан Очевидность. Ну, правда.
Понравилось только 2 зарисовки - Работа и Этюд в светлых тонах.
Верочке, правда, еще какой-то понравился.
Судорожно ждала конца.
Но вечер удался. Но только благодаря Верочке, алкоголю и кальяну.Фисташковому. Пахнет он круто. Но меня не вставило. кстати. кальян меня почему-то не вставляет. И даже не расслабляет. Что обидно. Люди удивительные вещи про кальян рассказывают. Хотелось бы тоже приобщиться к их опыту.
А вас радует кальян?

21:48 

1.

Just Jazz It.
От любви не умирают. Нет. Ломают пальцы, режут руки, портятся ногти, волосы и цвет лица. Курятся сигареты, выключаются будильники в полвторого ночи, собирается посуда в раковине, пустые бутылки у мусорного ведра. Но от любви не умирают. Послушай, это правда. Это только в фильмах, в книгах, в дешевых газетенках, женских журналах, в клипах второсортных и именитых певцов и певиц. Это там умирают от любви. Многосерийно, ежеминутно, пронзительно, каждый раз навсегда и только за него/ неё одного /одну. А в жизни от любви не умирают.
Это удел только сильных, по-настоящему людей. Выплавленных из качественной руды, из редких пород высеченных. А всё остальное – это театральные подмостки, это игра на публику, пусть и публики - только что кухня да пепельница. Это до новой трагедии, новой главы, нового акта. А ведь это всё переживается. В этих антрактах оплакивается, швыряется посудой, разлетается смс по городу, разъезжается в такси к её/его дому с обещанием, что «всё, в последний раз».
Но от любви не умирают. Не накладывают на себя руки. Не накладывают руки на кого-то ещё. Это всё стирается в случайных постелях, дома на диване за просмотром сопливых мелодрам, с подругой в разговорах, за бутылкой водки, с билетом на самолёт «как будто в один конец». Это отмалчивается или кричится. Но от этого не умирают.
Это только сильные, по-настоящему люди. Которых ничто сломать не может. Их всю жизнь эти свёрла закаляли, эти все неудавшиеся романы, люди с гнильцой, жирный тупой босс, пересдачи, недостачи, под раздачей столько раз бывали, - но в итоге, детка, они не ломались, так слегка прогибались и истончались. Просичивались.
И не часто они говорили ваше «я люблю тебя». Это именно благодаря этим по-настоящему людям рядом с вашим «я люблю тебя» можно сказать «заветное».
Это в них действительно что-то умирает. И не с каждым красивым подлецом. А всего один раз.
Как у Есенина: «кто любил, тот уж любить не сможет, кто сгорел – того не подожжешь».
А вы же каждый день умираете, себя на плаху тащите. И на паперти клянёте, обидными словами отрыгивая.
Хлюпики. Червячки. Давить вас нужно. За ваши все смерти. Это ж мест не хватит. Это же была б не Земля с ее могильниками ядерных отходов, а одно мировое кладбище несбывшейся любви. То есть любовей. И на венках писали бы не «от любящей дочери, жены и бла-бла», а имена всех ваших любовников и любовниц.
Нет, от любви не умирают.
Умирают от передозировки, от рака, от пестицидов, от пищевых добавок, под колесами, от сосульки, от колюще-режущих предметов, от глупости, в перестрелках уличных, в мировых войнах, от голода, от грязной воды, под лавинами, на операционном столе.
Но не от любви. От любви не умирают.
От любви совершают поступки. Серьёзные и идиотские. Честные и на показ. О которых жалеют с утра или не жалеют вообще.
Но от любви не умирают.
Нет, детка. Не в этом мире.
От любви не умирают.
Ну, как от неё умереть, если от неё и жить не научились.
Нет. Это всё слова.
А от любви не умирают. От неё случается амнезия. А потом умирают в который раз.
А взаправду от любви не умирают.

@темы: Оркестровая яма

23:06 

114 дней

Just Jazz It.
Я, как классическая представительница класса ТП (ТП- тупая пизда, за подробным описанием обращаться на Lurkmore.ru), влюблялась часто, по большей части не качественно, громко, всегда в последний раз, всегда билеты в последний ряд, всегда он гений, всегда он - худые плечи, хуеплёт, мальчик – душа-кружевное- белье, поколение рок-звёзд, художников-импрессионистов, лириков, братьев Люмьер – про них суровые парни с рабочих окраин, то бишь, мальчики из минских Шабанов, бобруйских Чигирей и витебского ДСК (московский аналог Не Центра, Бутово – Выхино – Строгино и the like) говорят – творческий уебан и хуйло. По молодости музыкальным сопровождением был дождь/сигареты/кофе/подоконники/наушники/запястья/лезвия/манерная суицидальность и прочие атрибуты эмо ТП (в плюс мне то, что не носила арафатки, полосатые гетры, кеды, черные волосы и чёлку на пол-лица, черно-розовые вещи и etc., ибо свято верю, что the majority of всех этих псевдо-суицидников делают это, абы выебнуться: ну, скорее же, посмотрите, я несчастен; ах, вы жестокие твари, я убью себя, мой мир слишком хрупок и бла-бла, а в тайне дрочат на свои загоны).
Со временем я вышла на новый уровень. Теперь Наташа Ростова нервно курила в сторонке. Отдавалась я вся. Не половинничила. Как говорят продвинутые сверстницы «как дура». Пример верности. Мне, как той собаке, что после смерти хозяина остаток своих дней провела на его могиле, можно памятник ставить было. Больше всех повезло Сене. Музыка тоже качественно преобразилась. Я вернулась к интеллектуальному детству, когда в наследство от папы мне досталась тяга к jazz, blues&soul.
Период блядства мы опустим.
Лирическое отступление тоже подошло к концу.
А главное: сколько их не было, как вкусны и гениальны они не были ( а ведь все мои мужчины во истину были божьими сыновьями) – ни разу у меня не становились ноги ватной ватой.
Но вытатуировал свои имя на моей шее «нормальный человек» Антон Мархель. И вот прошло уже 114 дней, и до сих пор они ватные.

@музыка: Frank Sinatra I've got u under my skin

@темы: Мархель

23:26 

Just Jazz It.
Леша.Ассаи.Assai Music Band.

@музыка: Morley Someday ur prince will come

@темы: сэнсеи, старшие братья, кислородные люди

23:30 

Just Jazz It.
Руслан Гаджимурадов. Assai Music Band. Drummer. у него божьи руки.

@темы: сэнсеи, старшие братья, кислородные люди

04:22 

Just Jazz It.
Бог, я, правда, не сильная. И я устала.Сильно.
Позвони мне в 3.45 ночи и разреши.
Мой маленький страх - плечи, во всю длину которых - rock'n'roll - в чужих руках.

@музыка: Татьяна Баграмян Четверки

04:27 

м?

Just Jazz It.
хуёво мечтаете, раз не сбывается.

04:47 

Just Jazz It.
галлерея "У". - gallery of contemporary art.
внутри бар "Молоко".
там в туалетах можно рисовать на стенах.
там "можна усё, што нельга у иншых месцах".

@темы: места

05:10 

Just Jazz It.
Михаил Тебеньков.Assai Music Band. он восхитителен.

@темы: сэнсеи, старшие братья, кислородные люди

15:39 

Just Jazz It.
Алесь Таболич. Татуировщик. Хороший человек. И гримасы у него всегда смешные. И сам он, как это правильно бы выразиться, внушает веру в лучшее.

@темы: кислородные люди, старшие братья, сэнсеи

15:42 

Just Jazz It.
Алеся+Алесь=Любовь! Они, мне верится, охуительная пара.

@темы: чеloveк

15:45 

Тезисы

Just Jazz It.
Море манило в воронку страхов, искушая проверить себя на прочность. Осень кружила, до пьяна заливая в горло влюбленность, грозящую с приходом заморозков обернуться привязанностью. Пустота температурила ночами, с их томными безусловными капризами и эгоцентричными прихотями. Но одеяла знали, что кому-то одному из двоих будет больно, кто-то непременно заплатит по счетам второго. Но те двое знали, что им обоим не слабо, что теплый чай загонов согреет их атрофированные ткани.
Я плавала в серной кислоте себя. Я выдумывала сюжеты, сценарии, расписывала роли для себя. Я играла в театре себя-актрисы. Я любила себя такой: сошедшей на нет от капризов, в масках плохиша, с оттенком шлюхи, с сердцем наивного ребенка, с мыслями старухи, с похотью суки. Мне было проще начинать с пустых листов, чтобы потом вырезать и склеивать разрозненные заплатки моих дней, не складывающихся в жизнь. Я ждала того, кто разденет меня догола: втиснет свои пальцы в мою кожу, разрисованную синяками, слижет с моего лица маску, вскроет мое плюшевое сердце, чтобы доказать мне, что оно кровоточит. Кто объяснит мне, почему я странно люблю.
Помню тех, кто вуалировал свои признания намеками, суетливо бегая вокруг меня, спутывая ноги нитками сомнений, робости, многослойности фраз. Помню, как я не могла удержать равновесие и раскраивала затылок асфальтом ( асфальт затылком?). Помню тех, чья любовь была упрямицей и тщетно пыталась пробить дырку во мне. И пробивала. В собственных головах.
Помню скуку. Помню стремный пульс после дури. Помню стопки кайфа. Помню тех, кто соблазнялся мною, забыв любимых, зная, что я кину. Помню, как знобит от удовольствия, когда причиняешь боль. Помню, каково это знать, что ты неизлечима.
Помню, как обретали значение проклятия, усталые слова, пророчества. Помню минное поле озарений, фейерверки разоблачений, занавес и вызовы на бис. А в антрактах короткие ускользающие звонки близких и важных и соленые капли грима, бегущие наперегонки, жаждущие завоевать право первенства рассказать мне, что мы разъезжаемся по своим новым взрослым жизням, что нас пришивают к разным обстоятельствам.
Помню ненависть к тем, кто сменял тему. Истеричное желание расцарапать их лица, животная потребность в жестокости.
Помню, когда забываешь, что такое ждать. А потом Это приходит Вовремя.
Я променяла градусы измен на градусы алкоголя. Я видела по его пятиминусовым глазам, что я делаю что-то не так. А я боялась, что сменю поли на моно. А я искала глупостей после трех лет стереометрии внутри одноформатной плоскости, после логарифмических разговоров и признаний. Мне нужно было молчать об одном с укуренной улыбкой любви. Мне нужно было слышать зигзагообразное биение сердца под моими висками.
Мания преследования заползала в комнату, трезвая, стирая колени крошками песка. Раскачивая непрочные цепочки весов, Бог расплескал малиновую краску сумасшествия. Безусловная боль обрывала нервы висков, отшивая меня от моего тела. Пасмурные глаза рассматривали лаконичные полотна сигаретного дыма. По коридорам нашего убогого мирка, из комнаты в комнату, от постели к постели, бродил синдром похуизма.
Часовыми депрессиями я вытирала пыль с папок с пустыми белыми листами внутри их файловых животов.
Упругий смех, совсем не смешной, а скорее простудившийся болеутоляющими, ставил галочки вечеров.
В лицо летели осколки грусти. Только ю. Кофеин вернул мне память и способность считать до утра. Чужие голоса рассказали мне, что я хотела слышать твой.
В темно-сером от воды городе ночь. Я писала те строки по наитию, на ощупь, вымеряя каждое движение навстречу сумасшествию. Я помню те редкие минуты забвения: время останавливалось и фотографировало момент, не давая мне знать о том, как скоро я смогу перемотать пленку. Завтра я приснюсь себе кем-то, но сейчас я еще могу рисовать себя в себе, себя в тебе, тебя во мне, нас рядом. Мне нужно чувствовать подушечками пальцев наши отношения. Сахарный сироп панацеи, лекарство от мыслей. Минуты множат щелчки клавиш и потоки света в проводах, лианами оплетающих мою постель.
Я сломала все карандаши, я выбросила все ластики. Мне не надо больше разрисовывать мир за окном. Я не хочу менять одну боль другой. Но что-то цепкое, заразное тянет меня за шиворот обратно к тем дням, когда я лгала, когда я кормилась с рук.
Тезисы лихорадки очередной осени, лицо в лицо столкнувшейся с ответами. План Б не срабатывает, и я не хочу убегать вспять по кварталам сжеванных лет. Что есть такого в ответах, чего нет в вопросах?
Куда бегут мои минуты? Кто крадет мои бессонные ночи, положенные мне одиночеством? В чьем куске неба сейчас сезон солнца? И каким лезвием разрубить узел двух имен, который не получается развязать?

сентябрь 2009

@музыка: Placebo Pure Morning

@темы: Оркестровая яма

15:56 

Just Jazz It.
Застрелить человека - это мастерство. а заставить его застрелиться - это искусство.

@музыка: Santana Put ur lights on

@темы: мысли на этот счёт

15:59 

Just Jazz It.
Ты так молода , он не столь , но ревет , как ребенок ,
Проводя по белому кафелю пальцем .
На пальце кольцо , палец не по - мужски тонок
(...)
(с.) Невеста Героя.

@темы: чужое вкусное

19:20 

Just Jazz It.
я люблю трамваи. всегда: зимой. весной.летом.и сейчас - осенью. особенно люблю их по вечерам, но еще когда внутри не включили свет.
я люблю долго ездить в трамваях. просто так. абы ездить. туда-сюда.
и мне кажется Земфира не права насчёт того, что они не ходят кругами.
я всегда скучаю еще немного, когда уже точно нужно выходить.
а метро я не люблю. я боюсь, что меня ударит, когда я буду проходить пункт контроля( или как его там).
и вообще метро я не люблю.

я еще когда наушники запутываются, я не люблю их распутывать, я их рву на хер.(с.)
понимаете, о чем я?

@музыка: Кометы Джульетта

@настроение: вокзальное

@темы: мысли на этот счёт

19:30 

Just Jazz It.
читала сейчас какой-то случайный дневник.
пишет девушка(женщина), которая уже 7 лет замужем.
и вот пишет она там про мужа и про Него.
и как я понимаю, что Он важнее мужа.
Он хочет дружить, а она не хочет с ним дружить. хочет другое с ним делать.
Хорошо, что я не замужем.
Хорошо, что я так больше не смогу и с Ним, и с еще кем-то.
я счастлива.

p.s. чтобы не думали - я не осуждаю. я просто рада, что это не я.
вообще очень ненавижу - так осуждать.
никто не имеет права никого осуждать.
запишите себе это огромными буквами в своей голове.
и помните.

no maritni - no party

главная